Le strade che si mescolano · Stagione 1 · Episodio 5
La strada che trattenne il fiato
Scritto dall'IA e controllato prima della pubblicazione. È un'opera di fantasia: persone e luoghi sono inventati.
Fin qui la storia
A Marrowick le strade si riordinano da sole ogni mezzanotte, a meno che i Trovavia non le segnino con il gesso di Pietraferma. L'apprendista Ilo Brandle ha scoperto che le strade la ascoltano, e ieri notte ha chiesto al Miglio dei Fornai di tornare a casa. Adesso sente una strada del Quartiere Slegato, dove nessuno traccia segni di gesso, che si volta verso di lei.
Ilo dormì fino a mezzogiorno, cosa che a un'apprendista Trovavia non è concessa. Si svegliò con gli stivali ancora ai piedi e una capra in piedi sulla coperta, che le masticava l'angolo della mappa.
"Questa è la terza mappa della settimana", disse a Straccio. Straccio inghiottì con grande dignità e si guardò intorno in cerca di altro.
Maestra Fenn era nella stanza accanto, appoggiata a quattro cuscini. La tosse le sferragliava come un cancello arrugginito. "Il Miglio dei Fornai è tornato a casa", gracchiò. "Tamsin ha mandato un panino. Straccio si è mangiato anche il sacchetto. Io non ho mangiato niente, perché sono una martire."
Ilo rise, poi smise. "Maestra, qualcosa mi tira. Una strada del Quartiere Slegato. È come se qualcuno mi tirasse la manica."
Fenn rimase zitta un momento. "Il Quartiere Slegato non lo traccia nessuno", disse. "Alla gente di lì sta bene così, o almeno dicono. Vai a dare un'occhiata. Non andare da sola e torna prima che faccia buio." Frugò in una delle sue quaranta tasche e tirò fuori un mozzicone di gesso. "Questo è per i nervi. Non ti servirà. Prendilo lo stesso."
Ilo mise il mozzicone in una tasca e il suo fischietto di latta nell'altra. Cominciò a contare i passi, come faceva sempre. Straccio trotterellava avanti, il naso in alto, scegliendo i ciottoli sicuri come se fosse nato sapendoli già.
Il Quartiere Slegato, alla luce del giorno, era diverso. Le case pendevano con aria amichevole. Fili di bucato correvano da un tetto all'altro, sopra strade che non combaciavano. Ilo soffiò una volta nel fischietto. L'eco tornò lenta e traballante, come succede nelle strade che stanotte si sposteranno. Tutte, in ogni direzione, suonavano così.
Tutte tranne una. Quando Ilo svoltò in un vicolo stretto di pietre grigioverdi, la sua eco rimbalzò indietro netta e rapida, come se il vicolo trattenesse il fiato.
"Sei tu che lo fai", disse una voce sopra di lei.
Una ragazzina era seduta sul colmo di un tetto, con una matassa di corda annodata in grembo. Sembrava avere circa dieci anni e aveva una macchia di fuliggine sul naso. "Io sono Pim Harrow. Questo è Vicolo Hollin, e non sta mai fermo. Trema tutto il giorno, come un cane prima del temporale. Adesso guardalo." Agitò una mano. "È rigido come un tavolo. Che cosa hai fatto?"
"Niente", disse Ilo. "Sono entrata e basta." Sotto i suoi piedi le pietre erano calde, dello stesso calore del suo piccolo segno nel Vicolo dei Calzolai.
Pim scivolò giù da una grondaia e atterrò davanti a lei. Guardò Straccio, poi le maniche di Ilo piene di polvere di gesso. "Sei una Trovavia. Sei venuta a segnarci col gesso."
"Sono un'apprendista, e il mio gesso non ha mai tenuto", disse Ilo. Era la prima volta che lo diceva ad alta voce a qualcuno che non fosse Straccio. Fu strano, ma non brutto come temeva. "Non credo che qui c'entri il gesso."
Pim si morse il labbro. "Allora fallo senza gesso. Fai restare fermo Vicolo Hollin. Ogni mattina mia madre si sveglia dall'altra parte della città e cammina due ore per arrivare al mercato. Se il vicolo stesse fermo, sarebbe a casa per cena."
Ilo aprì la bocca per dire di sì. Sentiva quanto sarebbe stato facile. Le bastava chiederlo al vicolo, e lui avrebbe ascoltato. Ma la strada tremava sotto i suoi stivali, appena appena, e non era il tremito di una strada che voleva sentirsi dire cosa fare.
"Aspetta", disse. Si inginocchiò e posò il palmo sulle pietre calde, e fece una cosa che non aveva mai provato. Non chiese alla strada di andare da nessuna parte. Le chiese che cosa volesse.
Per un lungo momento non successe niente. Poi i ciottoli sotto la sua mano si scaldarono, uno dopo l'altro, in una sottile linea che correva lungo il vicolo, oltre l'ultima casa e lontano. Pim sussultò. Straccio belò una volta e piantò gli zoccoli, rivolto dalla stessa parte in cui puntava la linea calda.
"Quella è verso il bordo della città", sussurrò Pim. "Quella è verso il Baratro."
Il conto di Ilo si perse, e lei smarrì il filo a quarantuno. Non ricominciò. In fondo al vicolo, lontano tra i tetti, un muro grigio di nebbia si mosse come qualcosa che si rigira nel sonno.
"Cerca di andare là ogni notte", disse Pim lentamente. "Io ho sempre pensato che girovagasse e basta."
"Non credo che giri a caso", disse Ilo. Premette il mozzicone di gesso nella mano di Pim, perché doveva tenerlo qualcuno che conosceva gli umori del vicolo. "Tienilo per stanotte, nel caso mi sbagli. Verrò al suono della campana e glielo chiederò come si deve. Non prometterò che resterà, e non prometterò che se ne andrà. Prometterò di ascoltare."
Pim rigirò il mozzicone tra le dita. Poi annuì, una volta sola, come chi fa un nodo che intende tenere. Sotto di loro Vicolo Hollin lasciò andare il fiato, e i fili del bucato, lassù, cominciarono, piano piano, a dondolare.
Per oggi è tutto.