UNIHOLIX Originals

Ilo obudziła się z lampą wciśniętą w żebra i kozą przeżuwającą jej rękaw. Przez chwilę nie wiedziała, gdzie jest. Potem przypomniała sobie wóz, bruk i to, jak ulica mruczała pod jej dłońmi.

Mop nie żuł jej rękawa z miłości. Znalazł papierową etykietkę na lampie obok i jadł ją powoli, jak ktoś, kto ma w ręku wyjątkowo dobrą kanapkę. Ilo odebrała mu etykietkę. Napis głosił DELIKATNY KNOT. Teraz zostało z niego głównie DEL.

Zeszła z wozu i uklękła na kamieniu bruku, w który wcisnęła swoją kredę. Znak wciąż tam był. Biały, okrągły, nie większy od ziarnka grochu. Każdy inny kredowy znak w Marowiku zniknąłby ze świtem. Ten wyglądał, jakby dopiero co go zrobiono.

Ilo wstała i policzyła kroki do rogu. Czterdzieści jeden. Policzyła z powrotem. Znów czterdzieści jeden. W Lichej Dzielnicy ulica potrafiła jednego ranka mieć dwadzieścia kroków, a następnego sześćdziesiąt. Ta nie zmieniła się ani o jeden krok.

„Dzień dobry, Mosiądzu” – odezwał się głos za jej plecami. Burrick Oss siedział w gnieździe z koców i kiwał głową do największej lampy na wozie. „Dzień dobry, Kropeczko. Czy w nocy gdzieś się przenieśliśmy? Nie czuję, żebyśmy się przenosili”. Rozejrzał się po tych samych domach i tym samym krzywym kominie. „Ach. Nie przenieśliśmy się. Jakie to dziwne. Muszę powiedzieć lampom”.

Wzdłuż ulicy zaczęły się otwierać drzwi. Ludzie wychodzili w kapciach i zatrzymywali się na progach, wpatrzeni w ulicę. Pewien mężczyzna trzymał konewkę nad pelargonią i zapomniał polać. „To niebieskie drzwi mojego sąsiada” – powiedział powoli. „Są naprzeciwko mnie. Zawsze są gdzie indziej”.

„Coś nie tak?” – zapytała Ilo.

„Nie wiem” – odparł mężczyzna. „Mieszkam tu czterdzieści lat i ani razu nie widziałem dwa razy tego samego widoku. Mam wrażenie, że powinienem dać mu prezent”.

Ilo wyjęła blaszany gwizdek i dmuchnęła jedną krótką nutę. Echo odbiło się od ścian natychmiast, szybkie i czyste, tak jak na stałej ulicy. Dmuchnęła jeszcze raz i znów wróciło szybko. Nic tu nie miało się ruszyć. Próbowała się ucieszyć, ale w żołądku poczuła chłód.

Zaułkiem biegła kobieta z tacą chleba na każdym ramieniu i z mąką w brwiach. „Jesteś uczennicą mistrzyni Fenn” – powiedziała. „Jestem Tamsin Quill, piekarka. Mila Piekarska przeniosła się w nocy. Jest teraz za garbarnią, a moje piece stoją po złej stronie kanału. Nikt jej nie oznaczył”.

Ilo poczuła, że płonie jej twarz. „Mnie wysłano, żebym ją oznaczyła” – powiedziała. „Nie zrobiłam tego”. Zmusiła się, by dokończyć. „Został mi jeden okruszek i zużyłam go tutaj”.

Tamsin przez dłuższą chwilę patrzyła na nią, potem na maleńki biały znak, potem na nieruchomą ulicę. „No cóż” – powiedziała, poprawiając tace. „Chleb się spóźni, ale będzie ciepły. Miewałam gorsze poranki”. Odeszła zaułkiem, zostawiając za sobą smugę pięknych zapachów, a Mop szedł za nią przez trzy całe ulice, zanim Ilo go przywołała.

Ilo wiedziała, co musi zrobić. Mogła nic nie mówić i mieć nadzieję, że mistrzyni Fenn o nic nie zapyta. Ale znak wciąż tam był, a ona go nie rozumiała. Coś, czego nie rozumiała, ciążyło jej bardziej niż coś, co zrobiła źle. Pożegnała się z Burrickiem, który opowiadał Mosiądzowi całą historię od nowa, i ruszyła do Hubu.

Mop szedł na czele, jak zawsze. Stawiał kopyta tylko na dobrych kamieniach, a Ilo stawiała stopy tam, gdzie on. Całą drogę mijała stare znaki Tropicieli Dróg z poprzedniej nocy. Były teraz bladoszarymi śladami, ulatującymi jak oddech na szkle. Jej własny, za jej plecami, wciąż jaśniał.

Mistrzyni Fenn mieszkała w dwóch pokojach u stóp wieży zegarowej Hubu. Ilo usłyszała ją, zanim zobaczyła. Kaszel zgrzytał jak zardzewiała furtka na silnym wietrze. Kiedy Ilo weszła, Fenn siedziała w fotelu, owinięta płaszczem z czterdziestoma kieszeniami, i piorunowała wzrokiem filiżankę herbaty, jakby ta ją obraziła.

„Wyglądasz jak ktoś, kto zaraz się przyzna” – powiedziała Fenn. „Zrób to szybko. Jestem za chora na napięcie”.

Ilo opowiedziała jej więc wszystko: o gwizdku, o ugrzęźniętym wozie, o okruszku, o Przetasowaniu i o ulicy, która mruczała. Opowiedziała o znaku, który nie zniknął, i o czterdziestu jeden krokach. Nie pominęła Mili Piekarskiej.

Fenn długo milczała. Potem zakasłała, wypiła herbatę i zaczęła obmacywać kieszenie jedną po drugiej, jakby szukała złodzieja. „Kreda znika o świcie” – powiedziała w końcu. „Zawsze. Od czterdziestu lat, a przede mną przez sto. Okruszek wielkości ziarnka grochu nie powinien utrzymać zaułka przez godzinę, a co dopiero przez noc”.

„Wiem” – szepnęła Ilo. „Myślałam, że to pomyłka. Myślałam, że może się myliłam, a ulica po prostu nie miała ochoty się ruszać”.

„Ulice tak nie robią” – rzekła Fenn. Wstała powoli, przytrzymując się fotela. Jej oczy, zwykle tak suche, były jasne i bystre. „Milę Piekarską oznaczymy dziś wieczorem, porządnie, we dwie. Ale najpierw odprowadzisz mnie na Szewską ulicę. Chcę zobaczyć ten twój znak”.

Wyszły razem, stara Tropicielka Dróg oparta na młodej, a koza truchtała z przodu. Na końcu Szewskiej ulicy Fenn opuściła się na kolana na bruk i położyła dwa palce na maleńkim białym kółku. Została tak na tyle długo, że Ilo zaczęła liczyć jej oddechy.

„Jest ciepły” – powiedziała mistrzyni Fenn bardzo cicho. „Ilo. Kreda nigdy nie bywa ciepła”.