UNIHOLIX Originals

Die Uhr an der Nabe schlug den ersten Ton der Mitternacht, und Ilo spürte ihn in den Knien.

Die Bäckermeile lag hinter der Gerberei, wo sie nichts zu suchen hatte. Ihre Öfen waren kalt, und die Ladenschilder hingen schief. An ihrem alten Platz leuchteten zwei Ecken weiß von Meisterin Fenns Kreide. Sie bildeten eine Tür ohne Straße dahinter.

„Bitte“, sagte Ilo. Ihre Stimme klang ganz klein. Sie legte die flache Hand auf das Pflaster. „Du bist am falschen Ort. Gehst du wieder nach Hause?“

Nichts geschah. Zweiter Schlag. Dritter Schlag. Mop kaute an einer Ecke des Papiers in ihrer Tasche, und das war ein schlechtes Zeichen, denn das tat Mop nur, wenn er sich Sorgen machte.

Ilo zählte. Sie zählte immer, wenn sie Angst hatte. Eins, zwei, drei, vier. Ihr letztes Zeichen hatte gehalten, aber vielleicht war das nur Glück gewesen. Vielleicht würde die Straße einfach mit den Schultern zucken und ins Lose Viertel davonwandern, und Ilo kniete mittendrauf.

Dann wurde das Pflaster unter ihrer Hand warm, so warm wie das kleine Zeichen auf der Schustergasse. Es war kein Befehl. Es fühlte sich eher an, als beuge sich jemand näher heran, um besser zu hören.

„Ich werde dich nicht festhalten“, sagte Ilo, und die Worte überraschten sie selbst. „Kreide hält fest. Das weiß ich. Aber die Bäckerin vermisst dich, und ihr Brot hat keinen Ort, wohin es soll. Ich will nur fragen.“

Beim neunten Schlag erzitterte die Bäckermeile. Jeder lose Fensterladen klapperte auf einmal. Mop stemmte seine vier Hufe fest auf und sah beleidigt aus.

Die Straße hob sich ein klein wenig, so wie sich ein Schlafender aufsetzt. Dann begann sie zu gleiten. Sie bewegte sich langsam und höflich, als wollte sie niemandem den Tee verschütten.

Ilo hielt sich an einem Laternenpfahl fest. Sie war noch nie auf einer Straße geritten. Die Mauer der Gerberei glitt vorbei, dann eine Reihe von Regentonnen, dann eine dunkle Gasse, die gerade dabei war, sich in eine andere Gasse zu verwandeln. Irgendwo links grollte das Lose Viertel, als räusperte sich ein Riese.

„Nicht dorthin“, flüsterte Ilo. Die Bäckermeile hielt inne, wackelte und bog zurück in Richtung Nabe. Den Uhrturm konnte Ilo nicht sehen, aber sie wusste, dass er dort stand. Er war das Einzige in Marrowick, das sich nie bewegte.

Dann teilte sich die Straße vor ihnen. Eine ganze Reihe Pflastersteine sackte weg, und kalte Luft stieg aus dem Loch auf. Die Straße von jemand anderem war in den Weg geglitten, und ihr Rand ragte über dem Nichts.

Ilo nahm ihre Blechflöte heraus und blies einen kurzen Ton. Das Echo kam langsam und weich zurück, wie eine Stimme vom Grund eines Brunnens. Das hieß, der Boden vor ihr würde sich gleich bewegen, und sie durfte dort nicht hintreten.

Mop blieb nicht stehen, um zu lauschen. Er trabte nach links, hüpfte über einen losen Gullydeckel und stand auf einem grauen Pflasterstein, den Bart triumphierend gereckt. Er sah sich nach ihr um und meckerte.

„Na gut“, sagte Ilo. „Ich vertraue dir.“ Sie zählte die Schritte bis zu ihm, neun lange, und setzte ihren Fuß genau dorthin, wo seine Hufe gestanden hatten. Der Stein hielt. Hinter ihr schien die Straße den Atem anzuhalten, und dann folgte sie. Ein Laternenpfahl nach dem anderen tickte hinter ihrer Ziege in die Reihe.

So ging es weiter. Ilo fragte, Mop wählte, und die Straße glitt hinter ihnen her. Einmal stockte die Straße, und Ilo sagte: „Ich weiß, es ist schwer. Du hattest auch eine seltsame Woche“, und die Straße gab ein langes Knarren von sich und rutschte weiter. Einmal trieb ein dicker grauer Nebelfinger aus der Kluft über die Dächer, und die ganze Straße stand still, bis er vorübergezogen war.

Endlich kam das Echo ihrer Flöte scharf und schnell zurück, wie ein Klatschen in einer steinernen Halle. Vor ihnen standen Fenns zwei weiße Ecken und glühten in der Dunkelheit.

Die Bäckermeile glitt dazwischen, so sauber wie ein Schlüssel ins Schloss. Der letzte Pflasterstein klickte. Die Öfen, die schiefen Schilder und die mehlbestäubten Türschwellen waren alle wieder zu Hause. Ilo setzte sich schwer hin und merkte, dass ihre Beine zitterten.

Mop fraß den Rest ihres Papiers. Sie ließ ihn.

Vor der Morgendämmerung öffnete sich eine Hintertür, und Tamsin Quill stand in ihrer Schürze da und starrte ihre eigene Straße an. Sie sah nach oben, dann nach unten, dann zu Ilo. Eine ganze Weile sagte sie nichts. Dann zuckte sie mit den Schultern, so wie sie es bei schlechten Morgen tat und nun offenbar auch bei Wundern, und ging wieder hinein.

Eine Minute später schepperte die erste Ofentür, und der Duft von heißem Brot rollte über das Pflaster.

Ilo legte noch einmal die Hand auf die Straße. Sie war warm und ein wenig müde und, so dachte Ilo, zufrieden. Weit entfernt, quer durch Marrowick, aus Richtung des Losen Viertels, spürte sie eine zweite Wärme, schwach, aber sicher. Es war eine andere Straße, eine, die in ihrem ganzen Leben nie mit Kreide markiert worden war, und sie hatte ihr Gesicht Ilo zugewandt.