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芬恩师傅的手一直按在那个小小的白色记号上。整条鞋匠巷里,鞋匠们正叮叮当当地敲着鞋跟。伊洛数着锤子的敲击声,好让自己保持镇定。数到二十二下的时候,芬恩才开口。

“温的。”芬恩说。接着她咳了起来,那是一阵长长的、像生锈的门轴一样吱呀作响的咳嗽。咳完以后,她在四十个口袋里的一个里摸了摸,掏出一块普通的静石,贴在伊洛的脸颊上。那石头冷得像冬天里的一把勺子。

“粉笔是冷的,”芬恩说,“粉笔会褪色。你的这个两样都不是。所以我们来试一试。”

她先用拇指指甲刮了刮那个记号,什么也没刮掉。然后她用水壶里的水把它打湿,还是没有变化。拖把凑过去舔了一口,因为只要像纸的东西,拖把都要舔一舔。他皱起脸,打了个喷嚏。那个记号依旧亮得像一颗豌豆。

芬恩拿出她的锡哨,吹了一声短音。回声立刻从店铺的门面上弹了回来。“快。”她说,“不过中午的时候,每条街的回声都很快。慢回声只会在转街前的最后几个钟头出现。我们得等到傍晚。”

“把你做过的事原原本本告诉我。”她说。

“我数了步子,”伊洛说,“从街角数起,十二步。然后我做了记号,还说了‘请留下来’。”她低头看着自己的靴子。“我是小声说的。我只是因为布里克被困住了才这么做。后来面包师街就搬走了,因为我没有粉笔了。都怪我。”

“街道搬走,是因为它没有被标记,”芬恩说,“街道本来就是这样的。你做的记号向来都能撑到天亮,和别人的一样。也许聪明的地方从来就不在粉笔上。”她说得轻描淡写,却没有完全看向伊洛。

伊洛不喜欢这话。她花了一整年担心自己的粉笔不好。现在却要去想,粉笔也许根本不重要,这感觉好奇怪。

下午,她们去找面包师街。它现在在制革厂后面,被夹在一堵墙和一堆旧木桶之间。那里臭得要命。坦辛·奎尔站在自家门口,胳膊肘以下全是面粉,看着一辆装满麻袋的车从门前滚过,没有拐进来。

“送面粉的人找不到我,”坦辛耸耸肩说,“顾客也找不到我。不过面包才不在乎在哪儿烤呢。我就卖给制革匠们好了。他们从没吃过好面包。”她说得很乐观,可眼睛看上去非常疲倦。

布里克·奥斯推着他的灯车,吱吱呀呀地走来了。他像往常一样,正对着那些灯说话。“不,不,我们没有迷路。迷路的是这条街。我们正好就在我们所在的地方。”他看见伊洛,笑得眉开眼笑。“我那盏黄铜灯说这条巷子有雨的味道。我告诉它,那是制革厂的味道。它就是不听。”

伊洛笑了。可她随即看见坦辛冷冷清清的门阶,心里冒出一个计划,又小又吓人。她还没来得及把自己数得打退堂鼓,话就说了出来。“要是我请面包师街回家呢?”

芬恩沉默了一会儿。“街道会带着站在上面的人走,”她说,“它一动,你就跟着它走。它会把你带到哪儿去,我可不敢保证。”

“但是您会在中枢那一头做上记号,”伊洛说,“还有制革厂那一头。这样它就只能往一个方向走了。”

“嗯。”芬恩说。她又骄傲又不想说出来的时候,就会发出这种声音。“这主意不蠢。拖把跟你一起去,反正我也拦不住他。还有,这个你拿着。”她把一小粒静石按在伊洛的手心里。它不比一粒扁豆大。

太阳落山了,灯一盏盏亮起来。芬恩在面包师街的街口吹响了哨子。回声慢悠悠地传回来,被拉得长长的,还微微颤抖,仿佛这条街在打哈欠。拖把的耳朵贴平了。连他也听得出来,时辰快到了。

芬恩在两个街角画下了又长又整齐的粉笔线。然后她用手帕捂着嘴退后几步。坦辛站在她身旁,像提着灯笼一样捧着一个热乎乎的面包。

伊洛走到街道中央。她数了十二步,因为这是她信得过的数字。拖把小跑着走在前面,停在一块鹅卵石地面上,用脚跺了两下。她站到了他身边。

远处,中枢钟楼正准备敲响午夜的第一下钟声。伊洛跪下来,把手掌平平地按在石头上。石头先是凉的,接着就不凉了。她深吸一口气,开始低声念起来。