UNIHOLIX Originals

Meisterin Fenn ließ die Hand auf dem kleinen weißen Zeichen liegen. Überall in der Schustergasse hämmerten die Schuster auf Absätze ein. Ilo zählte die Hammerschläge, um ruhig zu bleiben. Sie kam bis zweiundzwanzig, ehe Fenn etwas sagte.

„Warm", sagte Fenn. Dann hustete sie, ein langer, knarrender Husten wie ein rostiges Gartentor. Als er vorbei war, wühlte sie in einer ihrer vierzig Taschen und zog einen Klumpen gewöhnlichen Stillstone heraus. Sie hielt ihn an Ilos Wange. Er war kalt wie ein Löffel im Winter.

„Kreide ist kalt", sagte Fenn. „Kreide verblasst. Deine hat beides nicht getan. Also prüfen wir sie."

Zuerst kratzte sie mit dem Daumennagel über das Zeichen. Nichts ging ab. Dann machte sie es mit Wasser aus einer Flasche nass. Wieder nichts. Mop beugte sich vor und leckte daran, denn Mop leckte alles ab, was Papier sein könnte. Er verzog das Gesicht und nieste. Das Zeichen blieb so hell wie eine Erbse.

Fenn holte ihre Blechflöte hervor und blies einen kurzen Ton. Das Echo sprang sofort von den Ladenfronten zurück. „Schnell", sagte sie. „Aber um die Mittagszeit ist jede Straße schnell. Das langsame Echo kommt erst in den letzten Stunden vor der Drehung. Wir müssen bis zum Abend warten."

„Sag mir genau, was du getan hast", sagte sie.

„Ich habe meine Schritte gezählt", sagte Ilo. „Zwölf von der Ecke aus. Dann habe ich das Zeichen gemacht und gesagt: Bitte bleib." Sie sah auf ihre Stiefel. „Ich habe es geflüstert. Ich habe es nur getan, weil Burrick feststeckte. Und dann ist die Bäckermeile gewandert, weil ich keine Kreide mehr hatte. Das ist meine Schuld."

„Die Straße ist gewandert, weil sie nicht markiert war", sagte Fenn. „So funktionieren Straßen. Deine Zeichen haben immer bis zum Morgengrauen gehalten, wie die von allen anderen auch. Vielleicht war die Kreide nie der kluge Teil." Sie sagte es leichthin, aber sie sah Ilo nicht ganz an.

Das gefiel Ilo nicht. Sie hatte ein Jahr lang Angst gehabt, ihre Kreide sei schlecht. Es war seltsam, zu denken, dass die Kreide vielleicht gar nicht wichtig war.

Am Nachmittag gingen sie los, um die Bäckermeile zu finden. Sie lag jetzt hinter der Gerberei, eingeklemmt zwischen einer Mauer und einem Haufen alter Fässer. Der Geruch war fürchterlich. Tamsin Quill stand mit mehlbedeckten Armen bis zu den Ellbogen an ihrer Tür und sah zu, wie ein Karren voller Säcke vorbeirollte, ohne abzubiegen.

„Der Mehlmann findet mich nicht", sagte Tamsin und zuckte mit den Schultern. „Die Kundschaft findet mich nicht. Dem Brot ist es allerdings egal, wo es gebacken wird. Ich verkaufe es an die Gerber. Die hatten noch nie gutes Brot." Sie sagte es fröhlich, aber ihre Augen wirkten sehr müde.

Burrick Oss kam knarrend mit seinem Handkarren voller Lampen angerollt. Er redete mit ihnen, wie immer. „Nein, nein, wir sind nicht verloren. Die Straße ist verloren. Wir sind genau da, wo wir sind." Er sah Ilo und strahlte. „Meine Messinglampe sagt, diese Gasse riecht nach Regen. Ich habe ihr gesagt, das ist die Gerberei. Sie hört nicht zu."

Ilo lächelte. Dann sah sie Tamsins kalte Türschwelle an, und ihr kam ein Plan, klein und beängstigend. Sie sprach ihn aus, bevor sie sich herauszählen konnte. „Was, wenn ich die Bäckermeile bitte, nach Hause zu gehen?"

Fenn schwieg. „Straßen tragen jeden, der auf ihnen steht", sagte sie. „Wenn sie wandert, reitest du mit. Ich kann nicht versprechen, wohin sie dich bringen würde."

„Aber du markierst das Ende bei der Nabe", sagte Ilo. „Und das Ende bei der Gerberei. Dann kann sie nur in eine Richtung."

„Hm", sagte Fenn. So klang sie, wenn sie stolz war und es nicht sagen wollte. „Das ist nicht dumm. Mop geht mit dir, ich kann ihn ja doch nicht aufhalten. Und das hier behältst du." Sie drückte Ilo einen Krümel Stillstone in die Hand. Er war nicht größer als eine Linse.

Als die Sonne unterging, gingen die Lampen an. Fenn blies am Eingang der Bäckermeile in ihre Flöte. Das Echo kam langsam zurück, gedehnt und wackelnd, als würde die Straße gähnen. Mops Ohren legten sich flach an. Sogar er hörte, dass es fast so weit war.

Fenn kreidete die beiden Ecken in langen, ordentlichen Linien. Dann trat sie mit dem Taschentuch vor dem Mund zurück. Tamsin stand neben ihr und hielt einen warmen Laib wie eine Laterne.

Ilo ging in die Mitte der Straße hinaus. Sie zählte zwölf Schritte, denn das war die Zahl, der sie vertraute. Mop trabte voraus und blieb auf einer Stelle des Pflasters stehen. Er stampfte zweimal darauf. Sie stellte sich neben ihn.

Weit weg sammelte sich der Uhrturm der Nabe für den ersten Schlag der Mitternacht. Ilo kniete sich hin und legte die Handfläche flach auf die Steine. Sie waren kühl, und dann nicht mehr. Sie holte Atem und begann zu flüstern.