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伊洛醒来时，一盏灯顶着她的肋骨，一只山羊正嚼着她的袖子。她愣了好一会儿，才弄清自己在哪儿。接着她想起了那辆小车、那些鹅卵石，还有街道在她手底下嗡嗡作响的感觉。

拖把嚼她的袖子可不是因为喜欢她。它发现她身边那盏灯上有张纸标签，正慢条斯理地啃着，像个在享用一块特别美味的三明治的人。伊洛把标签抢了回来。上面本来写着“温柔灯芯”，现在只剩一个“温”字了。

她从车上爬下来，跪在自己按下粉笔的那块鹅卵石前。记号还在。它是白色的，圆圆的，还没有豌豆大。马罗威克别的粉笔记号，天一亮就都会褪掉。可这一个看起来像刚画上去的。

伊洛站起来，数着脚步走到街角：四十一步。她又数着走回来：还是四十一步。在散漫区，一条街可能今天早上才二十步长，明天早上就变成了六十步。可这一条，连一步都没有变。

“早上好，黄铜。”她身后有个声音说。布里克·奥斯正从他的毯子窝里坐起来，朝车上最大的那盏灯点着头。“早上好，小圆点。我们夜里赶路了吗？我可没觉得自己赶过路。”他环顾四周，还是那些房子，还是那根歪烟囱。“哦，我们没挪地方。真奇怪。我得告诉灯们一声。”

街两边的门陆续打开了。人们穿着拖鞋走出来，在自家门阶上停住，呆呆地望着街道。一个男人举着喷壶停在一盆天竺葵上方，忘了浇水。“那是我邻居家的蓝门，”他慢慢地说，“就在我家对面。它平时总是在别的地方。”

“出什么问题了吗？”伊洛问。

“我不知道，”男人说，“我在这儿住了四十年，从没见过两次一模一样的景色。我觉得我该给它送份礼物。”

伊洛掏出她的锡哨，吹了一个短促的音。回声立刻从墙上弹回来，又快又清脆，就像在一条稳固的街上那样。她又吹了一次，回声还是很快就回来了。这里什么都不会再动了。她想高兴起来，可胃里却一阵发凉。

一个女人匆匆沿着小巷跑来，两条胳膊上各托着一盘面包，眉毛上沾着面粉。“你是芬恩师傅的学徒吧，”她说，“我是坦辛·奎尔，开面包房的。面包师街昨晚挪走了，现在在制革厂后面，我的烤炉跑到运河对岸去了。没有人给它做记号。”

伊洛觉得脸颊发烫。“我本来是被派去给它做记号的，”她说，“可我没做。”她逼着自己把话说完：“我只剩一点粉笔屑了，我把它用在了这里。”

坦辛久久地看着她，又看看那个小小的白记号，再看看那条没有挪动的街。“好吧，”她说着，把托盘往上颠了颠，“面包会晚一点，不过会是热的。我经历过更糟的早晨。”她沿着小巷走远了，身后留下一路香味。拖把跟着她走过整整三条街，伊洛才把它叫回来。

伊洛知道自己该怎么做。她可以什么都不说，指望芬恩师傅永远不问。可那个记号还在，她又弄不明白。弄不明白的事，比做错的事还要沉。她向布里克道了别，他正对着黄铜把整个故事又讲了一遍。然后她动身去了中枢。

拖把一如既往地走在前头。它只踩好走的鹅卵石，伊洛就踩着它踩过的地方走。一路上，她经过昨晚寻路人留下的旧记号。那些记号如今只剩淡淡的灰色污痕，像玻璃上的哈气一样正在消退。而她身后的那个，依旧雪白。

芬恩师傅住在中枢钟楼脚下的两间屋子里。伊洛还没见到她，就先听见了她的咳嗽声，像大风里一扇生锈的门在哐当作响。伊洛进门时，芬恩正坐在椅子上，裹着那件有四十个口袋的大衣，瞪着一杯茶，好像那杯茶得罪了她。

“你看起来像要坦白什么，”芬恩说，“快点说。我病得没精神陪你悬着。”

于是伊洛把一切都告诉了她：哨声、卡住的小车、那点粉笔屑、转街，还有那条嗡嗡作响的街。她说了那个没有褪去的记号，还有那四十一步。她没有略过面包师街。

芬恩好一阵没吭声。然后她咳了一声，喝了口茶，开始一个口袋一个口袋地拍过去，像在搜小偷。“粉笔到天亮就会褪，”她终于开口，“一直如此。四十年来都是这样，在我之前的一百年也是。豌豆大的一点粉笔屑，连一个钟头都撑不住一条巷子，更别说一整夜了。”

“我知道，”伊洛小声说，“我以为一定是弄错了。我想也许是我想错了，那条街只是不想动而已。”

“街可不会这样，”芬恩说。她扶着椅子慢慢站起来。她的眼睛平时那么干涩，此刻却明亮而锐利。“今晚我们俩一起，好好把面包师街的记号做上。不过在那之前，你得扶我去鞋匠巷。我要看看你的这个记号。”

她们一起出了门，年老的寻路人靠着年轻的寻路人，山羊在前面小跑着。在鞋匠巷的尽头，芬恩慢慢跪在鹅卵石上，两根手指轻轻按在那个小小的白圆圈上。她在那里待了很久，久到伊洛开始数她的呼吸。

“是暖的，”芬恩师傅轻声说，“伊洛。粉笔从来不会是暖的。”