UNIHOLIX Originals

Ilo wachte auf, eine Lampe drückte ihr in die Rippen, und eine Ziege kaute an ihrem Ärmel. Einen Moment lang wusste sie nicht, wo sie war. Dann fielen ihr der Karren wieder ein, das Kopfsteinpflaster und das Summen der Straße unter ihren Händen.

Mop kaute nicht aus Liebe an ihrem Ärmel. Er hatte ein Papieretikett an der Lampe neben ihr entdeckt und fraß es langsam, wie ein Mann, der ein sehr gutes Sandwich vor sich hat. Ilo nahm das Etikett wieder an sich. Darauf stand SANFTER DOCHT. Jetzt war fast nur noch SAN übrig.

Sie kletterte vom Karren und kniete sich auf den Pflasterstein, auf den sie ihre Kreide gedrückt hatte. Das Zeichen war noch da. Es war weiß, rund und nicht größer als eine Erbse. Jedes andere Kreidezeichen in Marrowick wäre mit der Morgendämmerung verblasst. Dieses sah aus, als wäre es frisch gemacht.

Ilo stand auf und zählte ihre Schritte bis zur Ecke. Einundvierzig. Sie zählte zurück. Wieder einundvierzig. Im Losen Viertel konnte eine Straße an einem Morgen zwanzig Schritte lang sein und am nächsten sechzig. Diese hier hatte sich nicht um einen einzigen Schritt verändert.

„Guten Morgen, Brass“, sagte eine Stimme hinter ihr. Burrick Oss saß aufrecht in seinem Nest aus Decken und nickte der größten Lampe auf seinem Karren zu. „Guten Morgen, Pünktchen. Sind wir in der Nacht gereist? Ich fühle mich gar nicht gereist.“ Er sah sich um: dieselben Häuser, derselbe schiefe Schornstein. „Oh. Wir sind gar nicht gereist. Wie seltsam. Das muss ich den Lampen erzählen.“

Entlang der Straße gingen die Türen auf. Die Leute traten in Pantoffeln heraus, blieben auf ihren Türschwellen stehen und starrten die Straße an. Ein Mann hielt eine Gießkanne über eine Geranie und vergaß zu gießen. „Das ist die blaue Tür meines Nachbarn“, sagte er langsam. „Sie ist direkt gegenüber. Sonst ist sie immer woanders.“

„Stimmt etwas nicht?“, fragte Ilo.

„Ich weiß nicht“, sagte der Mann. „Ich wohne hier seit vierzig Jahren und habe nie zweimal dieselbe Aussicht gehabt. Ich glaube, ich sollte ihr etwas schenken.“

Ilo holte ihre Blechflöte heraus und blies einen kurzen Ton. Das Echo sprang sofort von den Mauern zurück, schnell und klar, wie auf einer festen Straße. Sie blies noch einmal, und wieder kam es schnell zurück. Nichts hier würde sich gleich bewegen. Sie versuchte, sich zu freuen, aber ihr Magen fühlte sich kalt an.

Eine Frau kam die Gasse heraufgehastet, auf jedem Arm ein Tablett mit Brot und Mehl in den Augenbrauen. „Du bist die Auszubildende von Meisterin Fenn“, sagte sie. „Ich bin Tamsin Quill, Bäckerin. Die Bäckermeile ist letzte Nacht umgezogen. Sie liegt jetzt hinter der Gerberei, und meine Öfen stehen auf der falschen Seite eines Kanals. Niemand hat sie mit Kreide markiert.“

Ilo spürte, wie ihr das Gesicht heiß wurde. „Ich sollte sie markieren“, sagte sie. „Ich habe es nicht getan.“ Sie zwang sich, den Rest auszusprechen. „Ich hatte nur noch einen Krümel, und den habe ich hier benutzt.“

Tamsin sah sie lange an, dann das winzige weiße Zeichen, dann die Straße, die sich nicht bewegt hatte. „Nun“, sagte sie und rückte die Tabletts zurecht. „Das Brot wird spät kommen, aber es wird warm sein. Ich hatte schon schlimmere Morgen.“ Sie ging die Gasse hinunter und ließ eine Spur guter Düfte zurück. Mop folgte ihr drei ganze Straßen weit, bis Ilo ihn zurückrief.

Ilo wusste, was sie tun musste. Sie konnte schweigen und hoffen, dass Meisterin Fenn nie fragte. Aber das Zeichen war noch da, und sie verstand es nicht. Etwas, das sie nicht verstand, wog schwerer als etwas, das sie falsch gemacht hatte. Sie verabschiedete sich von Burrick, der Brass gerade die ganze Geschichte noch einmal erzählte, und machte sich auf den Weg zur Nabe.

Mop übernahm die Führung, wie immer. Er trat nur auf die guten Pflastersteine, und Ilo setzte ihre Füße dorthin, wo er seine gesetzt hatte. Den ganzen Weg über kam sie an den alten Wegfinder-Zeichen der vergangenen Nacht vorbei. Sie waren jetzt nur noch blasse graue Flecken und verflogen wie Atem auf Glas. Ihres, hinter ihr, leuchtete noch immer.

Meisterin Fenn wohnte in zwei Zimmern am Fuß des Uhrturms der Nabe. Ilo hörte sie, bevor sie sie sah. Der Husten klang wie ein rostiges Tor im Sturm. Als Ilo eintrat, saß Fenn in ihrem Sessel, in den Mantel mit den vierzig Taschen gewickelt, und funkelte eine Tasse Tee an, als hätte sie sie beleidigt.

„Du siehst aus wie jemand, der gleich etwas gesteht“, sagte Fenn. „Mach es kurz. Ich bin zu krank für Spannung.“

Also erzählte Ilo ihr alles: die Flöte, den feststeckenden Karren, den Krümel, die Drehung und die Straße, die gesummt hatte. Sie erzählte ihr von dem Zeichen, das nicht verblasst war, und von den einundvierzig Schritten. Die Bäckermeile ließ sie nicht aus.

Eine Weile sagte Fenn nichts. Dann hustete sie, trank ihren Tee und klopfte ihre Taschen eine nach der anderen ab, als suchte sie einen Dieb. „Kreide verblasst im Morgengrauen“, sagte sie schließlich. „Immer. Seit vierzig Jahren, und schon hundert Jahre vor mir. Ein erbsengroßer Krümel dürfte eine Gasse keine Stunde lang halten, geschweige denn eine ganze Nacht.“

„Ich weiß“, flüsterte Ilo. „Ich dachte, es muss ein Irrtum sein. Ich dachte, vielleicht habe ich mich getäuscht, und die Straße hatte einfach keine Lust, sich zu bewegen.“

„So etwas tun Straßen nicht“, sagte Fenn. Langsam stand sie auf und hielt sich an der Stuhllehne fest. Ihre Augen, sonst so trocken, waren hell und scharf. „Die Bäckermeile wird heute Nacht ordentlich markiert, von uns beiden. Aber vorher bringst du mich zur Schustergasse. Ich will dieses Zeichen von dir sehen.“

Sie gingen zusammen hinaus, die alte Wegfinderin auf die junge gestützt, die Ziege trabte voraus. Am Ende der Schustergasse ließ Fenn sich auf die Knie sinken und legte zwei Finger auf den winzigen weißen Kreis. Sie blieb so lange dort, dass Ilo anfing, ihre Atemzüge zu zählen.

„Er ist warm“, sagte Meisterin Fenn ganz leise. „Ilo. Kreide ist nie warm.“