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每天午夜，马罗威克的街道都会起身四处走动。它们走得不远。一条小巷也许会和一条弄堂互换位置，一段台阶也许会转过身面朝另一边。到了清晨，一切又重新安顿下来，像垫子上的一只猫，谁也说不清它们究竟挪到了哪儿。

这就是镇上需要寻路人的原因。寻路人随身带着从静石采石场取来的白粉笔。在一个街角画上一道粉笔印，那条街就会稳稳待在原地，直到日出。出色的寻路人会在转街钟响起之前，为所有人标出一条平安回家的路。

伊洛·布兰多尔十二岁，当学徒已经十一个星期。她有一个背包、一支锡哨，还有一只叫“拖把”的山羊。拖把并不在正式装备之列。它只是某天早上跟着她走，然后就再没停过。

这天夜里，黛莎·芬恩师父躺在床上，咳嗽声像一扇生锈的门。她把三根粉笔塞进伊洛手里。“面包师街，”她哑着嗓子说，“画三道印，然后钟响之前直接回家。别耍聪明。”

“我从来不耍聪明。”伊洛说。

“这就对了。耍聪明的寻路人，最后都进了裂隙。”黛莎咳嗽起来，她身上四十个口袋里的某一个叮当作响。

面包师街从中枢钟楼一直延伸到河边的面包坊。每天傍晚，面包师们背着第二天要用的面粉沿街回家。伊洛在中枢画下第一道印记，在三尾石鱼喷泉旁画下第二道，又在老桥上画下第三道，最后一根粉笔缩成了豌豆大小的一小截。

她吹响锡哨。回声又快又脆。这说明街道是实的，会留在原地。伊洛心里涌起一小股自豪的暖意。接着她听见另一声哨响，细细的、颤颤的，从很远的东边传来。

拖把抬起头。两只耳朵像两面小帆一样转了过来。

“不行，”伊洛说，“那是散漫区。没人给散漫区画粉笔。我们回家。”拖把看着她。哨声又响了一次，这一次听着像是在求救。

伊洛叹了口气，跑了出去。身后，中枢大钟指着午夜前十分钟。在鞋匠巷，她遇到一个推着满车油灯的老人，一只轮子卡在了排水沟里。“啊，寻路人！”布里克·奥斯说，“我跟我的灯说一定有人会来。它们还不信。”

伊洛和拖把在前面拉，布里克在后面推。拖把用他硬硬的小脑袋顶那辆车。轮子啪地弹了出来，一百盏玻璃灯叮叮当当，像一片笑声。可伊洛的心一下沉了下去。面包师街离这儿很远，而她手上只剩一小截粉笔头。

远处的钟开始敲响。一声。两声。巷子对面，一条歪歪扭扭的小巷像被人从桌上抽走的托盘一样滑了出去。布里克紧紧抓着他的车。“哎呀，”他说，“我们要被挪到镇边上去了。”伊洛知道他说得对。没画过粉笔的街道会把上面的所有人一起带走，而镇边就是裂隙。

她跪下来，用那截粉笔头画了一道印记。印记很小，还不及她的拇指长。她画的印总是会蹭花，这一道比平时还糟。膝盖下的鹅卵石在发颤。街道正准备动身。伊洛想起黛莎常说的话：粉笔只是粉笔，开口请求的那个人才是寻路人。

于是她做了一件从没做过的事。她把手掌平贴在石面上，石头摸起来是温的，像一只睡着的小动物的背。“求求你，”她轻声说，“留下来吧。这儿有灯，有一位老人，还有一只本不该待在这儿的山羊。”然后她把那截粉笔头按进印记里。鹅卵石发出一声悠长的嗡鸣，低低的、甜甜的，像一个拖长的音符。

钟敲了十二下。四周的马罗威克都动了起来。一堵堵墙滑了过去，一家面包坊缓缓转了一个圈，一整排烟囱迈步走进了黑暗里。可鞋匠巷没有动。它稳稳坐在那里，像河中央的一块石头，整座镇子从它身边流过。布里克的灯轻轻摇晃，散出柔和的金光。

“嗯，”布里克终于开口，“这条街可真客气。”

伊洛答不上来。她的手在发抖。拖把若有所思地嚼着她背包的一角，这已经是他表达谢谢的极限了。

他们坐在车上，一直坐到天色泛灰。粉笔印在日出时会褪去，伊洛等着那道小小的印记像所有印记一样消失。太阳升起来了。印记没有褪。它待在路缘上，小小的、白白的，亮得像新画的一样。鞋匠巷，还有它周围的三条街，一动也没动过。